Быть маленькой частью города, пальцем на руке великана... Нет, даже меньше, наверное: лейкоцитом в венах дорог его. Город глаза-фонари сощурил, тянется конечностями в разные стороны, деревья-волосы стали дыбом - внутри Него столько Нас бесится.
Откололись слёзы острые от глаза шара стеклянного, осыпались тихим звоном: "болльно... болльно... болльно". Не ищи их в траве под ногами, не пытайся собрать их с пола - видишь, они там, на небе, сверкают: это все в прошлом.